Je ne dis jamais mon vrai métier. Souvent, j’ai même tendance à bien le moduler. Parce qu’après, c’est juste pas vraiment gérable et puis je fais des jaloux même si franchement, je commence à peu à ne plus comprendre. Alors je la joue à la Clark Kent, double identité, dans ce genre là. Il existe des mecs qui adorent se fondre dans les yeux d’une fille sans intérêt mais moi, j’en côtoie par paquet de dix. Je dis pas, c’est quand même assez agréable, surtout quand t’es bourré, de les voir s’auto-congratuler sur leur physique de rêve (1m20 les bras levés -qu’est-ce que j’adore cette expression) et leur réussite sociale (école de commerce/communication/marketing option “qu’est-ce que je fous là”) et puis un stage qui leur enseigne des trucs trop utiles pour plus tard (servir le café et répondre au téléphone). Et puis aussi comment tous les mecs les voient trop comme des mannequins parce qu’elles sont trop bonnes à tendance trop nymphomane (ah oui non ça faut pas le dire en fait) et puis surtout qu’elles ont des contacts, tu vois, dans le rayon super balèze donc l’affaire est quasi dans le sac et fais pas chier. Et toi, tu restes là, tu les écoutes, tu regardes cette parade amoureuse avec des yeux faussement admiratifs quand elles tentent des gestes suaves qui se veulent sexuels mais qui les font juste passer pour des piquets sur 20 cm de talons qu’elles n’arrivent même pas à porter. Sans doute parce que je n’ai plus 15 ans, et sans doute aussi parce que mon boulot m’oblige à avoir une vision un peu moins cheap des filles. Tu ne dis donc rien même si tu ries intérieurement, et tu restes le beau gosse de service (PARCE QUE OUI JE SUIS BEAU GOSSE), bref le type qu’on soupçonne pas, le type secret, celui qui doit les emmener dans son appart pour les baiser. Mais ce qu’elles savent pas, c’est que je vais les scruter. Je saurai exactement d’un regard discret si leurs fesses sont trop grosses, ou si leurs seins ne sont pas assez plats. Je trouverai leurs travers en moins de dix secondes. La meuf bonne qui te fera fantasmer deviendra en l’espace d’une instant vide de sens, une sorte de super baraque avec l’intérieur rempli de moisissure. Je les écouterai parler de cette voix d’esthéticienne relou, je les regarderai bouger leurs cheveux souvent trop surestimés. Manque de bol, le boss qui décide si je vais t’ouvrir les portes pour faire la couv de Vogue, c’est moi. Mais tu continueras à t’agiter parce que le monde est fait pour te regarder et sans doute que je te ferai croire des choses. Sans scrupules, je pense que c’est un peu ton lot quotidien parce que t’es vraiment trop conne.

Donc par pitié, et pour le salue de ton âme, ne viens plus me parler. C’est moi qui te tendrais la carte si tu l’as mérité.